No, no me lo soñé. No fue una falsa memoria despertada por Mauricio Babilonia. Las mariposas amarillas sí venían a la capital y dejaban todo cubierto de un polvillo dorado. Eran nubes migratorias que ocultaban el cielo. Los limpiavidrios de los carros las empujaban. Recuerdo el Mercury color champaña de Papy cubierto de ese oro en polvo y él quejándose de que había que pasarle un trapo. Ah, hombre dominicano que hasta para lo más sencillo necesitas un trabajador, un sirviente. Se oían anuncios radiales del servicio civil: "Poca visibilidad debido a las mariposas". Como siempre he dicho, la niñez en La Era no fue todo un martirio; fue una niñez dorada y mágica en un país ultra tranquilo, ultra seguro, siempre y cuando no te metieras con "ellos", los inmencionables. Una pequeña ciudad absolutamente limpia y callada donde las orugas enormes desnudaban los árboles bombax y las plumerias de Gazcue para luego metamorfosear en imponentes mariposas negras. Y sobre todo las mariposas amarillas esperadas cada año para marcar el final de nuestra brevísima primavera. ¿Cuándo dejaron de migrar? ¿Quién notó su ausencia durante los años siguientes al final de la dictadura? ¿Estábamos todos tan ocupados tratando de forjar una patria diferente que no había tiempo para pensar en 'maripositas volando'? Las nuevas generaciones nunca sabrán de la magia de un aire lleno de oro suspendido. Probablemente piensen que éste no es más que otro cuento nostálgico. Pero sí existieron. Sí volaban de oeste a este dejando a su paso el único oro que no se llevaron los peninsulares y que no pudieron explotar "ellos", los de La Era.
